Ebullitio poeticus

« Donné au taoïste Kiun-Li de Wou-Wei », Ngeou-yang Sieou :

Le taoïste de Wou-Wei, de sa cithare de trois pieds,

Tire des sons infinie, venant du fond des âges ;

Telle une eau qui court sur le galet

Et sourd des profondeurs, inépuisable.

Les doigts touchent la corde, mais la musique vient du cœur ;

Et ce n’est plus l’oreille, c’est l’âme qui entend.

Cette harmonie de cœur et d’âme fait oublier toute forme corporelle ;

Je n’ai plus conscience du ciel ni de la terre, ni du nuage de la tristesse qui assombrit le jour.

« Montagne printanière au clair de lune », Yu Leang-che[1] :

Que de splendeurs dans les montagnes, au printemps !

J’y prends tant de plaisir que j’oublie de rentrer pour la nuit.

Quand je puise de l’eau, la lune est dans mes mains ;

Je joue parmi les fleurs, et leur parfum m’imprègne.

O joie ! Il n’est plus rien qui soit ni loin ni près.

Je veux partir, mais tous ces parfums me retienent.

Là-bas au Sud tinte une cloche ;

« A un moine taoïste de la montagne Ts’iuan-tsiao », Wei Ying-wou :

Ce matin le bureau du chef-lieu est bien froid ;

Soudain je pense à l’hôte de la montagne.

Lie-t-il des fagots de ronces près du torrent

Pour faire cuire à son retour des pierres blanches[1] ?

Je voudrais prendre une calebasse de vin,

Et aller égayer son soir de mauvais temps.

Mais les feuilles tombées couvrent les monts déserts :